Soy un rabino que pide el alto el fuego. He aquí por qué.

Soy un rabino que pide el alto el fuego. He aquí por qué.

Mi padre era un bebé judío nacido en la Bruselas ocupada por los nazis en enero de 1942. Cuando tenía seis semanas, mi abuelo Max y mi abuela Lily salieron a pasear con mi padre bebé en un cochecito. Max vio a los oficiales de las SS caminando hacia ellos y supo que venían a arrestarlo.

"Date la vuelta", le dijo Max a Lily. "Coge al bebé. Haz como si no me conocieras". Lily se dio la vuelta y apartó la mirada, pero en su visión periférica, observó cómo secuestraban a su joven y apuesto marido.

Lily nunca volvió a ver a Max. Se unió a la resistencia con documentos arios falsos y envió a mi padre a esconderse en una serie de hogares de acogida cristianos y en un convento católico. Pasarían muchos años antes de que mi padre se reuniera con su madre en EE.UU. cuando era un adolescente.

Décadas más tarde, a finales de los 70 y principios de los 80, mi padre nos educó a mi hermano y a mí para resistirnos al fascismo. Era un ferviente manifestante contra la guerra de Vietnam que se había organizado con famosos radicales judíos, como Abbie Hoffman y Allen Ginsberg. Uno de los recuerdos más intensos que tengo de mi padre, de cuando yo tenía nueve años, fue ver cómo le detenían después de saltar al mar para impedir simbólicamente que un buque de guerra nuclear anclara en nuestro puerto. Más tarde me explicó que las leyes no son necesariamente justas o éticas.

Mi padre era profesor de filosofía en la Universidad de Toronto. Había publicado siete libros y conocía ocho idiomas. Y, sin embargo, se tomaba nuestras charlas infantiles tan en serio como cualquier conferencia académica, y consideraba detenidamente nuestras opiniones más extravagantes. Nos acostaba cada noche con una marioneta de conejo y una charla destinada a abrir nuestras mentes. Estas charlas no sólo nos enseñaron historia de la filosofía del siglo XX, arte moderno, matemáticas, astronomía, economía, teoría política y mucho más, sino que nos enseñaron a confiar en nuestro propio intelecto.

Cuando mi padre murió en diciembre, mientras continuaba el asedio israelí a Gaza, supe que la mejor manera de honrar su legado sería mediante un acto de desobediencia civil. Apenas unas semanas después de la muerte de mi padre, volé a Manhattan para unirme a más de tres docenas de rabinos y estudiantes de Rabbis for Ceasefire. Entramos en las Naciones Unidas haciéndonos pasar por turistas para interrumpir la Asamblea General. Justo cuando se estaba debatiendo el vergonzoso veto de Estados Unidos a la resolución de alto el fuego para Gaza, gritamos: "Biden: Los rabinos exigen alto el fuego". Mientras tanto, un grupo más numeroso de rabinos prorrumpía en plegarias por la paz en la sagrada sala del Consejo de Seguridad. La seguridad nos sacó a rastras mientras cantábamos canciones del armisticio.

Soy un rabino que pide el alto el fuego. He aquí por qué.

Rabinos por el alto el fuego en la cámara de seguridad de la ONU.

Sophie Ellman-Golan

No estábamos allí para protestar contra la ONU en sí, sino para llamar la atención de los medios de comunicación sobre la falta de un amplio consenso judío estadounidense a favor del veto de Estados Unidos. Una encuesta realizada en noviembre entre votantes judíos estadounidenses reveló que, si bien alrededor del 63% de los votantes judíos apoyaba el veto, dentro de ese grupo sólo el 45% se identificaba como firmemente partidario del mismo. Al mismo tiempo, exigíamos que la ONU cumpliera la promesa de su carta y adoptara medidas significativas acordes con el derecho internacional para poner fin a la matanza de Gaza, incluido un embargo de armas a Israel.

En las semanas transcurridas desde nuestra acción, nuestra misión de llamar la atención sobre cómo se está socavando a la ONU en el momento en que más la necesitamos se ha hecho aún más urgente. La financiación de la Agencia de Naciones Unidas para los Refugiados Palestinos (UNRWA), considerada un salvavidas para la población de Gaza, se ha congelado debido a las exigencias de varias naciones occidentales, después de que 12 de los 35.000 miembros de su personal fueran acusados por Israel de estar implicados en el atentado de Hamás del 7 de octubre. (La investigación de la ONU está en curso y, en el momento de su publicación, "aún no han recibido ninguna prueba de Israel que respalde las acusaciones", según The Guardian).

El 20 de febrero, mientras la situación en Gaza seguía deteriorándose y el número de muertos superaba los 30.000, Estados Unidos vetó por tercera vez una resolución de alto el fuego en la ONU. Esta resolución habría permitido el acceso inmediato y sin trabas de la ayuda humanitaria a los 1,7 millones de palestinos desplazados, así como la liberación incondicional de todos los rehenes.

La ONU se creó pocos años después del nacimiento de mi padre, en junio de 1945, con una carta para prevenir el tipo de abusos contra los derechos humanos que habían marcado su vida. El Tribunal Internacional de Justicia ha emitido una sentencia provisional que considera a Israel responsable de cometer acciones que podrían violar los términos de la Convención sobre el Genocidio, y ha ordenado a Israel que tome medidas para proporcionar ayuda humanitaria. Mucha gente de la comunidad judía se siente incómoda con el uso de la palabra "genocidio" para describir la agresión de Israel debido a nuestra propia historia con los nazis, pero para mí, esa es exactamente la razón por la que tenemos que lidiar con esta palabra.

No es sólo el ritmo asombrosamente rápido de la matanza de palestinos (incluidos niños, discapacitados y ancianos) lo que me deja claro que éste es el "nunca más" contra el que me educaron; es la deshumanización espiritual de los palestinos que se hace eco de cómo nosotros, como judíos, hemos sido deshumanizados en el pasado. El ministro de Defensa israelí, Yoav Galant, se refirió a la lucha contra "animales humanos" al hablar de la guerra. El primer ministro Benjamin Natanyahu ha invocado versículos bíblicos que muchos han interpretado como un llamamiento a matar a todos los hombres, mujeres y niños (incluidos los bebés) al referirse a sus objetivos en Gaza. El 7 de enero, el ministro de Seguridad, Itamar Ben-Givir, se refirió a la "emigración voluntaria" de los palestinos fuera de Gaza como "la solución correcta" Como judío, sé que un "traslado" de casa nunca es voluntario - y cualquiera que hable de una "solución" para la existencia de un grupo de personas es aterrador.

Después de que los miembros de Rabinos por el Alto el Fuego fueran escoltados fuera de la ONU por la seguridad, nos reunimos para rezar bajo la lluvia en la calle del centro de Manhattan. Recitamos los nombres de los 100 bebés asesinados en Gaza en las últimas semanas. Mientras las sílabas rodaban por mi lengua, me tapé la cabeza con mi chal de oración y pensé en lo fácil que habría sido que mi padre estuviera en una lista de bebés asesinados.

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¿Y si mi abuela hubiera recordado al amor de su vida el día en que mi abuelo fue secuestrado por los nazis? Sólo hubo una leve inclinación de la cabeza entre la muerte de mi padre en la infancia y sus 81 años de vida, una minúscula sacudida de la que dependía mi propia existencia. Si los miles de bebés que han muerto en Gaza se hubieran salvado, como mi padre, ¿cuántos libros habrían escrito también? En un genocidio no sólo perdemos vidas, perdemos cultura, arte, ideas, inventos, curas para enfermedades, poemas, canciones de amor y generaciones futuras.

Como judíos, nuestra propia historia nos enseña las consecuencias del genocidio y cómo protegernos contra él. En la Torá, Abraham discute con Dios para que salve a Sedom de la destrucción, si puede encontrar aunque sea unos pocos inocentes.

Nuestra historia de liberación se cuenta en la Pascua a través de preguntas, y la pregunta central del séder: "¿Por qué esta noche es diferente de todas las demás?". - sigue sin respuesta. Esto se debe a que los antiguos rabinos creían que hacer preguntas era la máxima expresión de la libertad. Por eso hemos celebrado la salida de la esclavitud en Egipto durante los últimos dos mil años con un vasto debate abierto que abarca generaciones. El Talmud, el texto sagrado milenario que constituye el núcleo de la práctica judía, se compone de generaciones de desacuerdos entretejidos porque mis antepasados sabían que el inconformismo puede proteger a la comunidad de la estrechez de miras.

Esta orgullosa historia judía de no consenso y disidencia está siendo atacada en la actualidad. Por ejemplo, Jonathan Greenblatt, de la Liga Antidifamación, ha mezclado antisemitismo y antisionismo, y llama a grupos judíos como Voz Judía por la Paz e If Not Now "grupos de odio, la foto inversa de los supremacistas blancos". Expertos similares e incluso otros rabinos parecen intentar desacreditar la oposición judía a esta guerra, y a Israel en general, diciendo que representamos a una minoría de la comunidad judía y que, por tanto, importamos menos que la opinión mayoritaria. Y sin embargo, una encuesta realizada en enero por el Institute for Policy and Understanding reveló que el 50% de los judíos estadounidenses apoyan un alto el fuego, sólo el 34% se opone, y el 63% de la población en general está a favor de un alto el fuego; un escaso 16% de los estadounidenses quiere que esta guerra continúe.

Es cierto que la mayoría de las organizaciones judías mayoritarias apoyan la guerra de Israel. Sin embargo, el judaísmo ha preservado y honrado dignamente las opiniones minoritarias durante miles de años. En la Mishna, el libro más antiguo y autorizado del pensamiento jurídico judío, las opiniones tanto del rabino Hillel como del rabino Shammai, del siglo I de nuestra era, se conservan como texto sagrado a pesar de que la mayoría casi siempre se puso de parte de Hillel, debido a la creencia de que las opiniones minoritarias pueden resultar correctas en el futuro, y honrarlas ahora demuestra humildad espiritual.

Durante la mayor parte de la historia judía, la idea de un retorno político a la Tierra Prometida tras la destrucción de Jerusalén por el Imperio Romano en el año 70 era, en sí misma, una opinión marginal. En el Talmud aprendemos que "los judíos no deben subir a la Tierra de Israel como un muro". Y esto se ha interpretado durante la mayor parte de la historia judía, hasta el surgimiento del sionismo moderno, como una prohibición religiosa de ir a la tierra de Israel como grupo, para formar allí una entidad política. Mi propia denominación, el judaísmo reformista (el mayor movimiento del judaísmo en Estados Unidos), era oficialmente antisionista hasta la plataforma Columbus de 1937, que incluía el apoyo a Israel. Pero los rabinos reformistas seguían muy divididos sobre Israel a lo largo de la década de 1940. En los años 50 y 60, esto cambió gradualmente debido al Holocausto, y este cambio se formalizó en la plataforma reformista de 1976, que fomentó la ciudadanía israelí por primera vez.

"El judaísmo ha preservado y honrado con dignidad las opiniones minoritarias durante miles de años".

Ahora mismo el antisionismo es una opinión minoritaria entre los judíos estadounidenses, pero los judíos más jóvenes son cada vez más críticos con Israel y la guerra en Gaza. La misma encuesta que reveló que sólo el 34% de los judíos en general se oponen a un alto el fuego también mostró que el 41% de los judíos mayores de 50 años se oponen a un alto el fuego inmediato, mientras que sólo el 22% de los judíos de 18 a 29 años lo hacen. Como tantas veces en el pasado, la comunidad judía estadounidense se encuentra en medio de un cambio ideológico radical. Los jóvenes de hoy nos dicen hacia dónde se dirige la vida judía estadounidense en el futuro, y a los rabinos de mediana edad como yo nos toca escuchar. Es posible que las actitudes hacia Israel cambien tanto durante la vida de mi hijo como lo hicieron (en sentido contrario) durante la vida de mi padre.

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Mientras tanto, la acusación de que el movimiento judío a favor del alto el fuego "no es representativo" de la comunidad judía estadounidense ha sido uno de los principales argumentos utilizados para desacreditarnos. Pero no sólo un gran porcentaje de judíos desea realmente un alto el fuego, sino que el atractivo de la corriente dominante nunca ha sido una buena prueba de fuego para la moralidad.

Mi padre creció al lado de gente en Bélgica que no estaba dispuesta a ser desagradable: eran los nazis; fueron los vecinos discutidores y resistentes los que le dieron cobijo. Mi padre me enseñó de pequeño que Martin Luther King Jr. (que ya era aclamado como un héroe en mi infancia de los ochenta) era muy impopular entre muchos estadounidenses de su época. También me dijo que la esclavitud era legal y bien vista en su época, y que Hitler fue inicialmente elegido democráticamente para el cargo. El hecho de que, ahora mismo, el movimiento por el alto el fuego sea poderoso y esté creciendo, pero también siga estigmatizado por gran parte de la comunidad judía estadounidense, sólo haría que mi padre se sintiera más orgulloso de mí.

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